Rondan los días de ahora aromas de caña
Rondan las inseguridades el borde del habla
Ronda la arrogancia, la certidumbre, la fuerza
El ego, las ganas
Todo ronda y nada es circular; es gráfico, lineal, angular
No hay cóncavo, no hay convexo, no hay “guerra florida”
Todo gira y nada fluye; piruetas, saltos, descansos, risas,
Planes, respuestas
Perfecto el mundo, perfecto el cuerpo, perfecto el corazón
Pensamientos indecibles, emociones intransferibles
Propias las dudas, propio el universo, propio el error,
Pero nada acontece, nada se evapora, no hay palidecer;
Eterna negación en la afirmación
Días de calma, de fe, de serenidad y cordura, de introspección inventada
Ciudades eternas de hombres coherentes con sabia en talones y palmas
Andares espesos de tanta armonía, de tantos abrazos, de muchos besos
Triste ironía de esos presos en esos cuerpos
¡Ay de las dudas que se maquillan y se esconden en las andanzas!
¡Ay de esas dudas no envilecidas por tantos versos, por la retórica!
¡Ay de los árboles que nadie toca, que nadie mira, que nadie habita!
¡Ay de esos árboles que sin veletas, que sin reflejos se han perdido en el olvido
¡Ay de esos charcos de sal y heces que nadie palpa que nadie pisa por su textura!
¡Ay de esos charcos, ay de esas dudas, ay de esas heces, ay de esa sal!
Rondan los días de ahora, rondan los días de calma
Rondan el mundo perfecto, ronda la fe en el alma
Ronda la elocuencia, ronda el mentir del cuerpo
Ronda un cielo inmenso, ronda el amor intenso
Todo ronda, pero nada es real, nada fluye. Ya fluirá.
Frido, hace un par de años
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